Pequena Prosa 10: Uma Carta

É meu amigo...

Outra vez a caneta corre o papel em busca das palavras certas; uma tentativa mesmo que vã de resumir em uma figura tudo o que nutrimos. Deveras sentimental e subjetivo sou, sem o mínimo dever de universalidade; mas como ter e não ser se relato algo é sentimental, subjetivo e particular?

No cerne da minha existência reside. A nós é legado a herança de Jasão e os Argonautas; compartilhamos medos, credos, insanidades, momentos, olhares, sons, gostos, literatura, música e por que não dizer amor?

Busque em si a felicidade só sua, infelizmente seria um fracasso meu tentar dar-lhe ela.

Há muito, muito mais, que poderia ser dito, escrito, sentido para, e por, você. Mas, uma lástima, sou refém das palavras.

Conversa Metafísica Sobre Semântica ao Despertar de um Novo Dia

- Veja! O Sol surgindo por entre os concretos frios.

- É... mais uma noite. Música, cinema, literatura e desesperança...

- Não seja assim tão pessimista. Há outras coisas além do tédio.

- Não quando em crise...

- Qual crise?

- Essa que vivo; uma expressividade muito aquém da necessária...

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- Nós todos temos esses momentos.

- O que mais me incômoda é esse silêncio. Silêncio cego...

- Entendo. Está vivo?

- O quê?

- Você.

- A questão é semântica...

- Como?

- Não é bem estar; e sim o que é ser vivo...

- Muito bem colocado.

- Será essa minha maldição, semântica?

- Estamos, todos, presos a ela.

- Sim...

- Mais um dia.

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- Sim outro dia...

- Há algo de muito vago nisso tudo.

- Pois é...

Tais palavras postditas desintegram-nos e os arremetem direto para onde nunca deveriam ter saído; eles, surdamente, penetram, com a chave, o mundo das palavras.